Ollas Rosadas y Problemas Mundiales. Un post con demasiadas Mayúsculas

Este es un post con mensaje. Normalmente, no quiero convencer a mis lectores de nada. Esta vez tampoco, pero sí quiero ideas y muchos comentarios, por favor. Esto es algo que llevo un tiempo pensando y que no ha cuajado, pero no puede cuajar sin escribirlo y discutirlo. Así funciono :)

Cada vez que que veo ollas rosas quiero comprarlas. No me gusta cocinar. No vivo sola. Pero las ollas son rosas y me gusta el rosa. Además, apoyar en la lucha contra el cáncer de mama es importante ¿o no?

También soy fan de las libretas hechas con hojas recicladas. Hace como 5 años que no escribo más de un párrafo en una libreta. Pero las hojas recicladas son bonitas. Y hay que reciclar el papel, porque el mundo se está acabando.

Ah, y ni hablar de la campaña RED. Quiero un iPod, pero sólo uno de esos rojos. No importa que mi mp3 de dos gigas ni siquiera está lleno. Es que el SIDA está acabando con África, y una tiene que poner su granito de arena.

A veces me siento a pensar sobre los problemas del mundo (Educación, Nutrición, Calentamiento Global, Cáncer, SIDA) y me mareo. Me pasaba lo mismo cuando era más pequeña y pensaba en todo el conocimiento que estaba por ahí en el mundo y que nunca iba a llegar hasta mí (sí, soy controladora y neurótica desde el día que nací). No es como los relojes esos con causa, no se puede escoger un problema y olvidar los demás. Para ser un ciudadano responsable, hay que ser integral. No por comprar una olla rosada, se va a olvidar uno de los niños sin zapatos y sin educación y sin agua y sin...

El ser humano no puede (o no quiere) pensar en conceptos tan abstractos y tan grandes y tan preocupantes. ¿Qué hacemos entonces? pues le ponemos colores a los productos. Salimos del súper con una olla rosada, una camiseta roja, una libreta verde y un reloj amarillo. Hace más difícil combinar pero bueno, algún sacrificio hay que hacer para salvar al mundo, ¿no?.

Podemos culpar a los sospechosos comunes: Los Medios, Las Corporaciones y El Gobierno. Repartir culpas no es un problema (aunque a veces Guille, el hermanito de Mafalda, confunde al gobierno con el clima) , claramente es culpa de Las Instituciones que quieren Vender y Sacar Provecho de nuestras Buenas Intenciones.

Además de comprar productos coloridos, somos buenísimos para delegar responsabilidades. Olvidamos que el mundo capitalista lo mueven los consumidores. Nosotros a los que nos encanta el rosa. Olvidamos que se puede cerrar la cartera y que comprar no es lo mismo que ayudar.

La semana pasada fui a una plática que dio mi prima sobre cambio climático, su travesía por medio mundo y su experiencia en Copenhagen. Al final, dijo algo que me llegó mucho. Dijo que las acciones individuales ya pasaron. Que nadie nos va a dar una estrellita por cuidar el agua o separar la basura. Es momento de acciones regionales y globales.

Me sentía yo tan buena persona por cuidar el agua y (a veces) desconectar aparatos eléctricos... ahora resulta que no me voy a ganar el cielo con eso.

Hace tiempo que pienso que debo dejar de pensar y comenzar a hacer. Yo aquí sentada, agobiada por los problemas de la Vida Moderna (de Rocko) es lo mismo que Yo aquí sentada comiendo charritos.

Y bueno, qué tal si la incongruencia no está tan mal. Qué tal si es posible escoger un Gran Tema, descubir cómo involucrarse. Tal vez, después, escoger otro. Tomárnoslo con calma. No rompernos la cabeza. Pero participar activamente en la resolución de un problema, de una parte de un problema, de una migaja de un problema.

lo que pienso de maicol

la columna semanal q me obligan a escribir:

Michael Jackson está muerto. Detrás de todos los programas especiales, suplementos en el periódico y demás locura mediática está la simple verdad: el ícono, la leyenda, el showman ha dejado de respirar. Ya no habrá conciertos en Londres ni canciones nuevas. No más viajes a Neverland.

Esto me queda clarísimo a mí, pero parece que a los medios no. Estoy HARTA de prender la tele y ver especiales, recuerdos, homenajes y demás faramalla concerniente al Rey del Pop.

Cuando pienso en Michael recuerdo a mis primos presumiéndome sus copias de “History”. En 1995 yo no tenía idea de quién era aquel personaje de la portada, esa estatua enmarcada bajo un cielo rojizo, pero el efecto seguía siendo impactante.

Con el paso de los años fui entendiendo la figura de Jackson, un hombre que lo hacía todo en grande: no videos musicales, sino pequeñas películas, no conciertos sino espectáculos masivos, no romances sino boda con Lisa Marie Prestley, y no problemas legales sino escándalos de pedofilia. Michael era una auténtica estrella.

Este sábado cincuenta mil personas conmemoraron el que hubiera sido su 51 cumpleaños reuniéndose en el Monumento a la Revolución en la Ciudad de México. Dirigidos por un imitador, 12, 937 de ésas personas bailaron al ritmo de Thriller para romper un récord mundial. En todo el mundo se celebraron actos parecidos, recordando al artista.

¿Qué tenía Michael que le hablaba a tanta gente? ¿por qué un hombre acusado dos veces de uno de los crímenes más terribles sigue causando esa emoción colectiva? Tal vez nunca lo sepamos, pero sospecho que es su mezcla de dolorosa humanidad con fantástica celebridad. Un hombre con problemas, traumas y deseos igual que los nuestros, pero con la capacidad de llevarlos a un punto nunca antes visto por medio de su talento.

Su gran amiga Liza Minelli dijo en una entrevista a CBS después de su muerte que la autopsia traería grandes revelaciones “se va a desatar el infierno, qué bueno que lo estamos celebrando ahora”. El resultado por fin llegó: todo apunta a homicidio por combinación letal de drogas.

Es triste que un hombre tan poco convencional haya terminado por la misma razón que tantas otras estrellas y millones de simples mortales. El Rey del Pop no escapó a las adicciones, el ser humano prevaleció a la leyenda.

La comercialización no se ha hecho esperar, y Michael está produciendo dinero desde la tumba. Los fans eligen bailar, entre todos los hits, Thriller. Tal vez es que, en algún rincón irracional, esperan que se alce otra vez de entre los muertos, para ponernos a bailar a todos.

:)

Mariana y yo chateando por gtalk... no sé por qué pero sentí que esta plática tenía que ser publicada:

5:46 PM mariana.hollmann: y en mi vida paralela

5:47 PM quiero que me quieras

al amanecer

me: ah ok

done

5:48 PM mariana.hollmann: score

estoy viendo como usar

el teorema de pitagoras para una animacion en flash

sounds like a fucking JOKE

5:49 PM me: wey wtf¨? en serio eso estas haciendo?

mariana.hollmann: yep tutorial online

me: i feel so worthless right about now

mariana.hollmann: HAHAHAH

que me salga, es otra historia

5:52 PM me: jajajaja still


ps: para quien le interese, Mariana sí pudo hacer su animación con teorema de Pitágoras y yo seguí viviendo mi vida de mediocridad

un blog que TIENEN que leer

http://elpasadopresentaelfuturo.wordpress.com/

No sé qué esperan para entrar ahi y leer/ver/escuchar toda la aventura de mi amigo Alfredo, quién está viajando centroamérica con Raids, Couch surfing y amigos vagabundos...jajaja pero no lo puedo explicar bien, mejor léanlo, sale? luego haré una reseña de su página, pero mientras dedíquenle un rato ustedes.

my amigo Roald

Hot and Cold

A woman who my mother knows
Came in and took off all her clothes.

Said I, not being very old,
'By golly gosh, you must be cold!'

'No, no!' she cried. 'Indeed I'm not!
I'm feeling devilishly hot!'

Roald Dahl

Creo que el primer libro de Roald Dahl que leí fue Matilda. Empieza con una maravillosa descripción de los niños idiotas que hay en las escuelas y de como los maestros pueden vengarse a la hora del reporte final con los papás, cuando pueden decirles que su vástago es un soberano inútil.

Amé ese libro, y la película no es ni la mitad de buena, porque no tiene la malicia necesaria. Mucho mejor, la de "las brujas", otro de mis libros preferidos del gran Roald.

A partir de Matilda, he leído todo lo que he encontrado escrito por ese hombre. Su sentido del humor, su crítica a la sociedad, su absoluta ignorancia de lo que es políticamente correcto, lo hace un escritor perfecto para los niños, ya que les habla desde la imaginación y la aventura.

Pero Roald también escribió algunos cuentos para adultos. Y su novela, Mi tío Oswald, es básicamente pornográfica. Pero también divertidísima, llena de ingenio y situaciones imposibles.

Roald Dahl fue un hombre muy interesante. Su papá murió cuando él era bebé, y fue criado por su mamá (era el típico mommas boy, la adoraba y hablaba con ella o le mandaba una carta semanal). Fue a muy buenas escuelas inglesas (olvidé decirlo, nació en Gales). Su autobiografía, Boy, hizo que me enamorara de Noruega sin conocerla, porque sus descripciones de los veranos que pasó ahí son deliciosas.

El caso es que luego vivó en África, donde tuvo otras miles de aventuras, hasta que empezó la Segunda Guerra y se enlistó como piloto. Lo hirieron, y a partir de ahí empezó a escribir con más seriedad.

Se casó dos veces, la segunda con una actriz bastante famosa (olvidé su nombre, wiki it!) y tuvo hijos, etc. Dicen que tenía un carácter muy fuerte, y una relación muy tormentosa con su esposa (ja, rima!). Pero lo que me llamó mucho la atención fue que a su hijo una vez, de bebé, lo atropelló un taxi y se lastimó bastante. Entonces Roald INVENTÓ UNA VÁLVULA para mejorar la condición médica del bebé.

Creo que las verdaderas mentes geniales no tienen sólo un talento, sino que son seres que pueden ver alternativas en todos los espacios de su vida, crear a partir del conocimiento que han adquirido.

Hay muchísimas más cosas interesantes sobre Roald: lo acusaron de antisemita, una vez casi se queda sin nariz, una vez casi se lo come un león y sabía hablar swahili. No sé cómo no se ha hecho una película de su vida.

En todo caso, los dejo con un pedazo del poema The Pig. A mis hermanas y a mi nos gusta mucho. Abajo está el link por si lo quieren leer completo.


In England once there lived a big
And wonderfully clever pig.
To everybody it was plain
That Piggy had a massive brain.
He worked out sums inside his head,
There was no book he hadn't read.
He knew what made an airplane fly,
He knew how engines worked and why.
He knew all this, but in the end
One question drove him round the bend:
He simply couldn't puzzle out
What LIFE was really all about.


Y este es un pedazo de Cinderella, otro poema buenísimo:

I guess you think you know this story.
You don't. The real one's much more gory.
The phoney one, the one you know,
Was cooked up years and years ago,
And made to sound all soft and sappy
just to keep the children happy.
Mind you, they got the first bit right,
The bit where, in the dead of night,
The Ugly Sisters, jewels and all,
Departed for the Palace Ball,
While darling little Cinderella
Was locked up in a slimy cellar,
Where rats who wanted things to eat,
Began to nibble at her feet.

mmm sin título

Es la primera vez que escribo antes en Word. Están emocionados? Muchas cosas emocionantes últimamente en este blog… no tengo internet en la casa y tengo miedo de que se me olvide lo que quiero decir.

En fin, el caso es que ya tengo qué leer, gracias a Gandhi: los ejércitos de la noche de Norman Mailer, y Close Range: Brokeback Mountain and other stories, de Annie Prolux. El primero ya lo empecé y me está gustando mucho. El segundo tiene una foto de mi novio Heath Ledger en la portada, y eso me molesta un poco. Odio los libros con fotos de la película. Y además dice “winner of 3 academy awards”, como si los hubiera ganado EL LIBRO y no LA PELÍCULA, y todos sabemos que esas son 2 cosas muy distintas.

Es bueno tener dos libros y la cartera vacía, porque lo que estaba quedando vacío era mi cerebro. El libro de Juana la loca que le robó mi madre al abuelo me estaba deprimiendo bastante. Eso de la vida en la corte y el esposo infiel y el hijo que te encierra en la torre… No digo que los que compré sean muy uplifting, pero me molesta que mi madre no haya escogido mejor.

Y es que mi abuelo (papá grande, le digo) tiene una biblioteca envidiable. Hay desde el viejo Shakespeare hasta Pérez Reverte. Hay Octavio Paz, Dylan Thomas, Pessoa, García Lorca, García Márquez, Vargas Llosa, Le Carré, Woolf. Hay biografías del Ché y de Fidel, y hay el manual del anarquista. Hay libros sobre pintura, fotografía y cine. Hay una foto que dice 10 razones por las cuales regalar libros. Esa foto me encanta y siempre la leo y siempre pienso que tiene tantísima razón.

Papá Grande cree en la Revolución, en todo lo que provenga de España, su patria, y en la provocación. Es un intelectual burgués que no hubiera aguantado ni 3 días en combate con el Che, y mucho menos en la Cuba de Fidel. Pero fue a Rusia durante la Guerra Fría y se maravilló de sus calles impecables y su frío.

Trajo a Almódovar a Mérida, cuando las señoras bien se persignaban y /o se salían de la función. Pero le gusta el pelo largo en sus hijas y nietas. No sabe cocinar ni hacer nada de la casa. No ha corrido ni un solo día de su vida.

El día de su cumpleaños 80 dio el mejor discurso que he escuchado en mi vida. Dijo que esperaba con especial interés cumplir los 85, porque entonces se convertirá legalmente en un anciano senecto y podrá mear en la calle sin esperar sanción alguna. Esto viene de un hombre que fue jefe de la policía de caminos.

Este año cumple 81. Dentro de cuatro ya no saldré a la calle con él, porque sé que va a cumplir su amenaza. Y porque maneja horrible, en su auto destartalado y lleno de calcomanías. En algún momento decidió convertirlo en un “monumento a lo naco”, según sus palabras.

El caso es que el hombre es un personaje, que puede hablar de muchos temas con autoridad, y en otros permanece en la total ignorancia. Ahora está quedando sordo, pero dice que no le importa, porque de todas formas la gente dice demasiadas pendejadas… a veces yo también quisiera estar sorda, Papá Grande.

Pero así, senecto, sordo, terco y gritón, tiene una conexión física con sus libros. Es muy difícil que te preste uno, y si lo hace, lo quiere de regreso a los tres días. Puede olvidar ponerse ropa limpia, pero jamás que te llevaste a uno de sus tesoros.

Cuando dije Biblioteca, tal vez pareció que es algún lugar específico con algún tipo de orden sistemático. No no no. Son muebles y muebles a lo largo de la casa, con dos o tres filas de libros apilados, acomodados o achocados. Aún así, creo que él sabe dónde está cada uno.

El laberinto de la soledad, por ejemplo, prefirió comprármelo antes que prestarme su ejemplar. Y lo dedicó, con su letra larga y elegante. Ahora yo no prestaré jamás ese libro, porque es la dedicación más hermosa, más llena de ilusiones que no se cumplirán: “para mi nieta María José, hoy como lectora, mañana como autora”.

También mandó a re empastar un tomo de cartas de George Sand y me lo regaló, para que yo vea lo difícil que fue ser mujer antes… y ahora le robé a Juana la Loca, otra que por mujer, por caliente y por ingenua está ahora en mi triste mesa de noche y no en aquella rica biblioteca de loco.

Mafaldita

Hoy vamos a hablar de Mafalda. Porque es mi blog muajaja y porque me encanta y porque es algo triste que tantos años después sigan muy presentes los problemas que a ella tanto le preocupaban. Y como este no es el lugar para hablar de política, mejor hablamos de alguien que lo hacía muy bien.

Bueno, primero un poco de historia (esa que se encuentra en wikipedia)... Mafalda fue creada por el humorista gráfico Quino en 1962 como parte de una campaña publicitaria de lavadoras, pero nunca se publicó. En 1964 apareció en el la revista Leoplán y después bla bla bla en otros periódicos hasta que Quino se hartó en 1973.



Temo decirles que ese rumor de que Quino la mató con un camión de sopa no es cierto. Buscando en internet descubrí que la última tira es mucho menos graciosa, aunque tal vez más realista, así como fue siempre Mafalda:

No sé si se ve bien la imagen, pero bueno aquí está el link también :

http://www.todohistorietas.com.ar/tiras1.htm

En mi casa hay un libro gigantesco y viejo que se llama "10 años con Mafalda". No es de nosotros. En algún momento de la vida mi mamá se lo robó a una de sus hermanas. Pero ya no importa porque nunca se lo vamos a devolver.

No sé cuántos años tenía cuando lo leí por primera vez, pero seguro eran muy pocos, porque había muchas cosas que no entendía para nada. La palabra burocracia, por ejemplo, estará ligada por siempre en mi cabeza a una tortuga. Antes de saber sobre Marx, ya conocí el capitalismo de Manolito y la tiranía de Miguelito. Mafalda me explicó, con su indignación de niña, acerca de muchos problemas que nadie más iba a sentarse a contarme.

No sé si tengo un personaje favorito. A todos los quiero como viejos amigos. Susanita me recuera un poco a mí a veces, porque nucna se calla. Felipito también, porque deja todo para el último segundo. Mafalda porque es fan de los Beatles. Y Guille porque come tierra.

Los papás se parecen también a los míos. Yo tardé años en tener computadora y cable. Mafalda era la única de su escuela sin televisión. Mi mamá me obligaba a comer potaje, no sopa. Y todos en mi casa tenemos una guerra sin cuartel contra las hormigas, igual que el papá de Mafalda.

Eso es todo por hoy. Mi hermana necesita la computadora.

Cambio y fuera. Mañana o un día cercano les pongo mis tiras favoritas de Mafalda.