¿Quién te gusta? y otras preguntas que espero no volver a escuchar

Nunca voy a volver a leer como cuando estaba en secundaria. Hay muchas cosas que uno pierde en el paso por la adolescencia, unas más divertidas que otras. Yo perdí una sorprendente capacidad para abstraerme en todo tipo de historias y gané una identidad. Quiero pensar que valió la pena.

Entre ayer y hoy releí "Si tú supieras..." un libro de como 90 páginas sobre Zoe, la típica niña que es amiga de todos y que por eso no le gusta a los niños. Tiene cuatro hermanas mayores y todas le advierten sobre el "séptimo grado", las hormonas y el llanto en los baños de la escuela.

A los doce, trece, catorce años, leí ese y otros libros como una adicta. Sin saborear y sin aprehender. Lo importante era llenar mi cabeza de las palabras de otros. Supongo que los adolescentes normales hacen lo mismo con videojuegos, televisión o pornografía. La única forma de evasión que yo conocía entonces eran las páginas de los libros que llenaban las paredes de mi casa. El internet era lento y la computadora casi de juegete; mi madre le dice "caja idiota" a la tele y vigilaba como sabueso las horas de exposición a la idiotez.

A veces extraño la sensación de total ensimismamiento, que no he vuelto a encontrar (bueno, viendo The Girls Next Door, juro que he oído morir a mis neuronas) . Realmente las decenas de libros que leí no cuentan, porque ahora me es difícil recordar la trama, lo que me hicieron sentir o lo que aprendí de ellos. Gracias a dios no existían los emos y gracias a dios que no me gusta vestirme de negro, porque yo hubiera sido una candidata perfecta.

Las hermanas de Zoe no pueden evitar darle consejos, aunque saben que es una etapa que tiene que vivirse. Los cuentos para prevenirla caerán en saco roto, como todo lo que se dice a adolescentes de trece años. Lo sé porque recuerdo tener trece años mejor de lo que quisiera, y porque he aconsejado tres hermanitas.

Y si pudiera aconsejar también a mi yo de trece años, le diría que hay una razón por la que, en el libro, nunca sabemos si Zoe le confesó a Tommy que le gusta. Los libros para pubertos tienen que tener finales abiertos. Todo debe tener un final abierto. En la vida, no hay camino que no se bifurque, decisión que no se cuestione o relación que no se complique.

A Zoe le gusta Tommy y a Tommy le gusta Zoe. Pero CJ es la mejor amiga de Zoey y a ella le gusta Tommy también. Toda la maldita vida es acerca de lo mismo.

pequeña oda a internet

¿Saben por qué me encanta Internet? porque me encantan las coincidencias. Me fascina encontrar gente con la que tengo cosas en común, que no conocería de otra manera. Me gusta intercambiar ideas. Pero, como buen ser humano, me gusta más cuando esas ideas se parecen a las mías.

Dos ejemplos recientes:

1. Hace poco Eduardo Huchín publicó un poema de Elizabeth Bishop que yo había posteado el año pasado, después de encontrarlo en un blog. Me hizo feliz porque las palabras llegaron (otra vez) en el momento perfecto. Y porque me confirmó mi buen gusto.

2. Hoy encontré una cita en un Tumblr nuevo , brincando entre una página y otra. Las coincidencias son dos: es de la misma autora que estoy leyendo en estos días, Margaret Atwood. Además habla sobre el tiempo y lo que significa, y también sobre pérdidas. Les dejo el original y mi traducción libre:

“Time is not a line but a dimension. You don’t look back along time but down through it, like water. Sometimes this comes to the surface, sometimes that, sometimes nothing. Nothing goes away.” ( de la novela Cat Eye)

"El tiempo no es una línea sino una dimensión. No miras atrás sino a través de él, como del agua- A veces esto viene a la superficie, a veces lo otro, a veces nada. Nada se pierde"

una reseña que no es reseña

Llevo como 24 horas tratando de escribir esta entrada. Pierde uno la costumbre...

Luego pensé que nunca reseñé About a boy. Mi madre me hizo el favor de cargarlo en su maleta desde los Unaited Esteits y me hizo muy feliz. Es exactamente como pensaba, uno de esos libros que se leen rápido pero te dejan pensando mucho tiempo, que hacen reír casi en cada página, esa risa y ese humor que también duelen un poquito.

En una parte de High Fidelity, Rob se pregunta qué fue primero: la música deprimente o la gente deprimida. En un debate tipo el-huevo-o-la-gallina, Rob analiza que lleva más años escuchando notas tristes que deprimido, y que alejamos a los niños de la violencia y los insultos pero no de la inmensa desolación de la música.

De la misma manera, me he estado preguntando por qué me gustan tanto estos dos libros de Nick Hornby, donde protagonistas masculinos hacen todo lo posible por alejarse del mundo, por aisalrse en unos cuantos placeres solitarios sin crear conexiones duraderas con otros seres humanos.

Porque, por si no lo han notado, a mi me obsesiona conectarme, salir de mí misma, acercarme a lo de afuera. Es extenuante, pero he decidido que vale la pena. Aunque al final, no importa lo que haga, voy a estar siempre sola con mi propia piel, mi mente llena de esquinas inesperadas y el alma que no he decidido si tengo.

Will y Rob, no importa lo que hagan, tienen que subirse a este loco ruedo de la convivencia humana, al absurdo de amar a alguien que no es uno mismo, y la confusión de decidir cuánto se muestra y cuánto se guarda.

Resultó que todos mis libros favoritos son acerca de lo mismo, identidad y comunicación. ¿Qué nos hace ser?, ¿qué tanto de eso podemos dar a los demás?. Detrás de mi introspección obsesiva está el deseo de entender de la misma forma al mundo. Detrás de mi verborrea infinita están las ganas de saber todo lo que se puede saber.

Los libros son una parte de ambas cosas, me dan satisfacción personal pura e instantánea, pero realmente no sirven de nada hasta que no los hago parte de mi vida, hasta que no crean un mínimo cambio de conducta o pensamiento. About a boy lo leí hace casi un mes y sigue apareciendo en mis reflexiones. No puedo pedir mucho más de un libro.

recomendaciones para días de Búnker

La Gran Fiebre Porcina.

Ah, no tengo nada qué decir sobre eso...excepto que ha traído muchos comentarios sobre zombies: "ÍMAGINATE SI REGRESAN COMO ZOMBIES"

Ah, sí. Imagínate.

En el espíritu de el Gran Aburrimiento que trae la Gran Fiebre, les cuento lo que he leído y visto últimamente.

1. Fight Club: el libro, porque debo confensar que no he visto la película todavía. Es que no me gusta verlas sola. Como sea, lo disfruté mucho. Es divertido leer sobre gente radical,porque yo no lo soy. Además, estoy impactada de que nadie me haya dicho la revelación final. Fue realmente sorpresiva. En fin, la historia no es lo que importa sino la idea de la gente atrapada en una triste y aplastante rutina. Que es lo que todo el mundo siente en algún momento, creo yo.

2. Noticia de un secuestro: éste lo leí hace muchísimo, pero después de todo lo de Ingrid Betancourt, se me antojó otra vez y lo bajé de internet. Tardé un rato porque entender los vericuetos políticos está medio cansado. Aún así, me sirvió mucho para pensar en este país y el lío en el que estamos metidos, y para admirar una vez más a García Márquez. Impresionante como explica tan bien un problema complejísimo, y como logra meter descripciones literarias de los personajes en medio de tanto dato crudo.

3.La vida que se va: Lo primero que leo de Leñero, debo confesar. Me recordó un poco demasiado a Aura en los términos generales, pero al final me gustó mucho más, por el ejercicio de indagar en la eterna peregunta "¿qué tal si hubiera...?". Además, el personaje que narra y sus propios demonios se van entrelazando con la historia a contar. La escencia nucna se pierde en el juego de tiempos, y no pude parar de leer.

4.En contra del destino: es una colección de ensayos, notas, observaciones y hasta mails de la escritora Amy Tan. Una gran exploradora del tema de madres e hijas, Tan tuvo su dosis de mamá psicópata, lo cual explica por qué cada vez que leo uno de sus libros siento que nos conocemos.

5. La casa de los espíritus: ya leí casi todos los libros de Allende, pero por alguna razón me faltaba éste (recuérdenme que un día les cuente por qué odio su trilogía "para jóvenes). En general,me pareció sobrevalorado y un poco idéntico a todos los libros que escribió después. Me entretuvo dos días casi completos, me hizo llorar al final y todo, y me hizo pensar en la importancia de las ideas.
Aún así, la historia de una familia en el transcuso de un siglo. Un gran patriarca. Las mujeres tienen casi siempre poderes o rasgos sobre naturales. Análisis de la dictadura. ¿les suena familiar? a mí sí.

Bueno, eso son los libros. Dejaremos las películas y la tele para después.

cof cof cof

Razón y sinrazón

Después de hablar-torpemente-de mi amor por la lectura-ayer?-presencié una quema de libros...

Bueno, no fue quema, fue rotura. Pero qué coraje. Qué coraje que haya gente todavía que cree que destruyendo las letras de otros se destruye algo más que la posibilidad de diálogo. En serio me molestó. Y me acordé de Farenheit. Y de una pregunta que le hacen siempre a los escritores entrevistados para la revista GATOPARDO. ¿Qué libro quemarías? preguntan. Baso mi opinión de ellos en su respuesta. Ninguno. Ninguno. Ninguno.

Y no es que no haya libros malos. Los hay, muchos, demasiados, miles. Pero las ideas malas de los otros se rebaten con razones, con argumentos y con ideas mejores. Los libros malos se ignoran, o se usan para escribir libros buenísimos, o se regalan a quien nos caiga mal. No se queman. No se rompen en frente del autor porque tiene otra corriente de pensamiento, No se rompen de nuevo frente a las cámaras de televisión para hacer polémica vacía, de ésa que los medios disfrutan con placer morboso.

La política es difícil para mí porque soy muy poco egoísta y muy racional. Y ah, el mundo político de nuestro país es todo lo contrario. Pero en mi Universidad me han dado la oportunidad de escuchar tanto a Andrés Manuel (me senté en primera fila y todo) como a Luis Carlos Ugalde, quien presentó hoy su libro "Así lo viví", sobre las elecciones de 2006 y el famoso fraude.

Impresionante la compostura (cinismo, le llamarán sus detractores) de este hombre al recibir ataques personales, dichos además con palabras llenas de retórica, faltas de ingenio y llanamente groseras.

Ya no sabe bien uno a quién creerle en este circo de instituciones vacías, legisladores cerdos y oposición ridícula y poco razonable. Pero el que se enoja pierde. Y que un hombre mayor, que dice ser profesor universitario, se dirija de esa forma a un invitado a mi escuela. Que se pare y rompa un libro, y lo rompa otra vez cuando los reporteros quieren la toma. Eso es rídiculo, vergonzoso, grosero. Y, lo que es más, tan falto de seriedad que pierde todo valor que un cuesionamiento claro podría tener.

No quiero meterme a politiquerías porque Drogas no es para eso. Pero he pensado en esto todo el día y decidí vaciarlo aquí, que para eso son los blogs.

en un dia fe liz

Acabo de enterarme de que hoy es día del libro. Ayer fue día de la Tierra y todo el mundo lo pregonó y lo puso en su messnger y en su facebbok. Yo misma planeaba ir a un evento pero la tarea se interpuso en mi camino.

No digo que los libros sean mejores que LA TIERRA. Porque eso sería una estupidez que sólo diría alguien que no lee libros. Pero mis ganas de vivir en esta Tierra, de cuidarla y de preservala, ésa sí se debe a los libros. No puedo pensar en mi vida sin pensar en libros.

Cuando era niña creía que mi casa estaba llena de ellos, que había cientos y cientos que jamás podría terminar. Ahora veo que mis padres tienen una colección algo extraña de títulos y que la mayoría son de consulta. Veo que son pocos comparados con los que quisiera tener, o con los que tiene el abuelo.

En casa de mi amiga Mayra hay una verdadera biblioteca, y siempre soy atraída por el imán de páginas y palabras... Porque hace mucho que descubrí que mi amor por los libros viene de mis ansias de controlar y saber. Los libros son ordenados, y los que no, al menos me dan nuevas perspectivas para ver la vida. Nunca eres el mismo después de leer. Puede que estés simplemente de mejor humor...o de peor, si era malo. Pero ahora SABES qué no te gusta.

Recuerdo hojear Malfalda cuando era muy chica y no entendía nada. Y un día llegó mi mamá con el primer libro que ví gordísimo e interminable: La Princesita. Yo había visto ya la película, pero la historia en las páginas, más trágica pero más llena de magia, me enamoró.

Han venido muchos después. Y sé que no puedo poner en palabras lo que significa reírse en voz alta, sola, porque Roald Dahl acaba de contarme algo graciosísimo. O llorar cuando se muere Beth cada vez que leo Mujercitas, aunque sea el libro más ingenuo del mundo.


Continuará....creo

a long way down

Hice un test de actitud y me saqué 63 de 100. Así de motivante está mi vida últimamente. Por eso el viernes ni siquiera podía moveme de mi sofá, habiendo usado toda mi energía en al rededor de 10 horas de edición durante la semana.

Entonces empecé a leer "A long way down" de Nick Hornby, un libro donde los cuatro personajes principales se habrían sacado menos de 20 en el mismo test.

Marureen, Martin, JJ y Jess se quieren suicidar. Por diversas razones y circunstancias, todos sienten que lo mejor que pueden hacer es tirarse de un edificio. Pero resulta que es el edificio más popular para los suicidas londinenses en la noche más popular para los suicidas del mundo (adivinen, es fácil).

Narrado en primera persona, el libro te atrapa desde el principio con las historias, el lenguaje y las dudas de cada personaje. Además, es muy gracioso. En un momento, el personaje de Martin confiesa no ser introspectivo y sugiere que gran parte de los problemas del mundo se deben a la introspección. No podría estar más de acuerdo....al menos la mayoría de mis problemas se deben a eso!

En realidad, la sola idea de querer suicidarte y no poder porque hay cola es absurda y divertidísima. Martin llegó antes que Maureen. Está en el borde del edificio. Ella se acerca y le toca el hombro, sólo para saber si va a tardar:

"I'll wait until . . . Well, I'll wait.'

'' 'So you're just going to stand there and watch?'

'' 'No. Of course not. You'll be wanting to do it on your own, I'd imagine.'

'' 'You'd imagine right.'

'' 'I'll go over there.' She gestured to the other side of the roof.

'' 'I'll give you a shout on the way down.' ''

Jess tiene 18 años, y Martin decide que no hay forma de que su vida esté lo suficientemente jodida como para suicidarse. JJ es un roquero frustrado y no tiene una razón tan clara como los otros para querer saltar, así que inventa que tiene una enfermedad : CCR (Creedence Clearwater Revival).

De alguna manera, el libro no habla nunca de finales felices, de redención, de fórmulas cursis. Simplemente habla de gente muy fucked up que decide matarse una noche en particular, pero sus planes se ven cambiados porque hay otras personas así de jodidas en el mundo.

Deciden esperar hasta el segundo día mas popular para el suicidio (otra vez, adivinen, facilísimo), y si todo sigue igual de asqueroso, volver a tratar.

Hace mucho que no me quedaba despierta hasta las 3 de la mañana terminando un libro. Hace mucho que pensar en suicidio no me hacía sentir mejor. Hace mucho que no pasaba un viernes tan satisfactorio.

my amigo Roald

Hot and Cold

A woman who my mother knows
Came in and took off all her clothes.

Said I, not being very old,
'By golly gosh, you must be cold!'

'No, no!' she cried. 'Indeed I'm not!
I'm feeling devilishly hot!'

Roald Dahl

Creo que el primer libro de Roald Dahl que leí fue Matilda. Empieza con una maravillosa descripción de los niños idiotas que hay en las escuelas y de como los maestros pueden vengarse a la hora del reporte final con los papás, cuando pueden decirles que su vástago es un soberano inútil.

Amé ese libro, y la película no es ni la mitad de buena, porque no tiene la malicia necesaria. Mucho mejor, la de "las brujas", otro de mis libros preferidos del gran Roald.

A partir de Matilda, he leído todo lo que he encontrado escrito por ese hombre. Su sentido del humor, su crítica a la sociedad, su absoluta ignorancia de lo que es políticamente correcto, lo hace un escritor perfecto para los niños, ya que les habla desde la imaginación y la aventura.

Pero Roald también escribió algunos cuentos para adultos. Y su novela, Mi tío Oswald, es básicamente pornográfica. Pero también divertidísima, llena de ingenio y situaciones imposibles.

Roald Dahl fue un hombre muy interesante. Su papá murió cuando él era bebé, y fue criado por su mamá (era el típico mommas boy, la adoraba y hablaba con ella o le mandaba una carta semanal). Fue a muy buenas escuelas inglesas (olvidé decirlo, nació en Gales). Su autobiografía, Boy, hizo que me enamorara de Noruega sin conocerla, porque sus descripciones de los veranos que pasó ahí son deliciosas.

El caso es que luego vivó en África, donde tuvo otras miles de aventuras, hasta que empezó la Segunda Guerra y se enlistó como piloto. Lo hirieron, y a partir de ahí empezó a escribir con más seriedad.

Se casó dos veces, la segunda con una actriz bastante famosa (olvidé su nombre, wiki it!) y tuvo hijos, etc. Dicen que tenía un carácter muy fuerte, y una relación muy tormentosa con su esposa (ja, rima!). Pero lo que me llamó mucho la atención fue que a su hijo una vez, de bebé, lo atropelló un taxi y se lastimó bastante. Entonces Roald INVENTÓ UNA VÁLVULA para mejorar la condición médica del bebé.

Creo que las verdaderas mentes geniales no tienen sólo un talento, sino que son seres que pueden ver alternativas en todos los espacios de su vida, crear a partir del conocimiento que han adquirido.

Hay muchísimas más cosas interesantes sobre Roald: lo acusaron de antisemita, una vez casi se queda sin nariz, una vez casi se lo come un león y sabía hablar swahili. No sé cómo no se ha hecho una película de su vida.

En todo caso, los dejo con un pedazo del poema The Pig. A mis hermanas y a mi nos gusta mucho. Abajo está el link por si lo quieren leer completo.


In England once there lived a big
And wonderfully clever pig.
To everybody it was plain
That Piggy had a massive brain.
He worked out sums inside his head,
There was no book he hadn't read.
He knew what made an airplane fly,
He knew how engines worked and why.
He knew all this, but in the end
One question drove him round the bend:
He simply couldn't puzzle out
What LIFE was really all about.


Y este es un pedazo de Cinderella, otro poema buenísimo:

I guess you think you know this story.
You don't. The real one's much more gory.
The phoney one, the one you know,
Was cooked up years and years ago,
And made to sound all soft and sappy
just to keep the children happy.
Mind you, they got the first bit right,
The bit where, in the dead of night,
The Ugly Sisters, jewels and all,
Departed for the Palace Ball,
While darling little Cinderella
Was locked up in a slimy cellar,
Where rats who wanted things to eat,
Began to nibble at her feet.

pájaros en la cabeza

Me gusta la certeza. Raramente tengo el placer de conocerla, pero me gusta. Los puntos medios, las medias tintas, los medios tonos. Me ponen nerviosa. Quiero saber todo de todo, tener una posición, delimitar mi territorio.

Y ahorita, más que nunca, estoy parada en tierra de nadie. Es emocionante, a veces, este precipicio. Pero todos saben que en realidad me dan miedo las alturas.

El único lugar donde me gustan las eternas posibilidades es una librería. Ya no leo tanto como quisiera, pero simplemente estar rodeada de libros me calma y me centra. Las respuestas están ahí. Las palabras exactas para cada cosa. Lo que hemos aprendido, lo que todavía nos causa dolor. Lo que quiero decir, lo que nunca quisieras oír.

Claro que hay que saber escoger, y lo que se escribe no es siempre lo que se quiere decir, lo que se quiere decir no es siempre lo que se escribe. Pero si los libros no tienen las respuestas, al menos tienen las preguntas correctas.

Y eso a veces es suficiente.

painting by numbers

1. High fidelity, por Nick Hornby
El libro vino a mí (via amiga de mi hermanita) en los peores momentos de ordinarios. Tardé como una semana en acabarlo, cuando podría haber tomado 2 días.
Espero que no todos los hombres sean así de pendejos, pero qué divertida es la pendejez de éste.
Una tesis que me dio mucha risa: la pareja perfecta es la de una mujer Cosmo y un niño de 14 años. ¿por qué? los dos AMAN los preliminares. Y es que ¿qué quería él cuando besaba a los 14? no sabe pero "not even sex, especially not sex, please God not sex, the filthiest and most terrifying invention of the early seventies"

Y así, este hombre amante de la musica (cualquier persona que tenga menos de 500 discos no está a su altura) y de las relaciones disfuncionales, se la pasa pensando idioteces muy divertidas como :¿cuáles son las posibilidades de tener sexo con tu ex en el funeral de su papá?. Aparentemente, muchas.

Entre toda esa diversión y testosterona, se me hizo un poco triste que la gente en serio tenga relaciones, regrese a las relaciones, sólo poque es lo cómodo o fácil. Para mí, es mucho más difícil conformarse con menos, con poco...

Como sea, Nick Hornby también escribió About a boy, y AMOOOO esa película. Ahora quiero el libro.

2. Vicky Cristina Barcelona
otro caso de "espero que no todos los hombres sean así". Y el primer caso de "por dios alguien me ha estado espiando". Que miedo. Soy Vicky.

No tanto sus acciones como sus palabras, todo lo que contesta lo contestaría yo. No tanto (not at all) su belleza sino sus caras. No tanto su novio (tnx GOD) sino, no se, el nerviosismo en general ante la vida.

3. hoy voy al cine gratis. :)

Se acabó

Se acabó la escuela. Empieza mes y medio en el cual tendré el siguente proceso:
1. primeras 2 semanas: wow estoy de vacaciones, iluv it
2. después: ya casi es mi cumple!iluv it
3.después: notengonadaquehacermeaburrocomoloca y estoyunpocodeprimida
4.después:noooo no quiero escuela otra vez.

y asi pasa siempre.

Además de hacer ordinarios he estado:
1. leyendo high fidelity (los otros 2 libros todavía no los he acabado...)
2. viendo vicky cristina barcelona
3. hablando acerca de los dos anteriores.
4. pensando como loca.

muy pronto en su blog favorito:
1. yo habblando de las cosas anteriores y tal vez de otras más.

Y los dejo con una gran pieza de sabiduría de uno de mis sitios favoritos, Postcards from yo mamma:

What Men Want

Me: I don’t know what to get my husband for his birthday
Mom: Well, I don’t know if the standards are higher in New York, but in Oakridge, a 6-pack and a blowjob would do. That’s all men around here want.




ahh! y feliz cumple a male. Creo que no lee este blog. pero la amo y la voy a extrañar muchísmo cuando se vaya.

mmm sin título

Es la primera vez que escribo antes en Word. Están emocionados? Muchas cosas emocionantes últimamente en este blog… no tengo internet en la casa y tengo miedo de que se me olvide lo que quiero decir.

En fin, el caso es que ya tengo qué leer, gracias a Gandhi: los ejércitos de la noche de Norman Mailer, y Close Range: Brokeback Mountain and other stories, de Annie Prolux. El primero ya lo empecé y me está gustando mucho. El segundo tiene una foto de mi novio Heath Ledger en la portada, y eso me molesta un poco. Odio los libros con fotos de la película. Y además dice “winner of 3 academy awards”, como si los hubiera ganado EL LIBRO y no LA PELÍCULA, y todos sabemos que esas son 2 cosas muy distintas.

Es bueno tener dos libros y la cartera vacía, porque lo que estaba quedando vacío era mi cerebro. El libro de Juana la loca que le robó mi madre al abuelo me estaba deprimiendo bastante. Eso de la vida en la corte y el esposo infiel y el hijo que te encierra en la torre… No digo que los que compré sean muy uplifting, pero me molesta que mi madre no haya escogido mejor.

Y es que mi abuelo (papá grande, le digo) tiene una biblioteca envidiable. Hay desde el viejo Shakespeare hasta Pérez Reverte. Hay Octavio Paz, Dylan Thomas, Pessoa, García Lorca, García Márquez, Vargas Llosa, Le Carré, Woolf. Hay biografías del Ché y de Fidel, y hay el manual del anarquista. Hay libros sobre pintura, fotografía y cine. Hay una foto que dice 10 razones por las cuales regalar libros. Esa foto me encanta y siempre la leo y siempre pienso que tiene tantísima razón.

Papá Grande cree en la Revolución, en todo lo que provenga de España, su patria, y en la provocación. Es un intelectual burgués que no hubiera aguantado ni 3 días en combate con el Che, y mucho menos en la Cuba de Fidel. Pero fue a Rusia durante la Guerra Fría y se maravilló de sus calles impecables y su frío.

Trajo a Almódovar a Mérida, cuando las señoras bien se persignaban y /o se salían de la función. Pero le gusta el pelo largo en sus hijas y nietas. No sabe cocinar ni hacer nada de la casa. No ha corrido ni un solo día de su vida.

El día de su cumpleaños 80 dio el mejor discurso que he escuchado en mi vida. Dijo que esperaba con especial interés cumplir los 85, porque entonces se convertirá legalmente en un anciano senecto y podrá mear en la calle sin esperar sanción alguna. Esto viene de un hombre que fue jefe de la policía de caminos.

Este año cumple 81. Dentro de cuatro ya no saldré a la calle con él, porque sé que va a cumplir su amenaza. Y porque maneja horrible, en su auto destartalado y lleno de calcomanías. En algún momento decidió convertirlo en un “monumento a lo naco”, según sus palabras.

El caso es que el hombre es un personaje, que puede hablar de muchos temas con autoridad, y en otros permanece en la total ignorancia. Ahora está quedando sordo, pero dice que no le importa, porque de todas formas la gente dice demasiadas pendejadas… a veces yo también quisiera estar sorda, Papá Grande.

Pero así, senecto, sordo, terco y gritón, tiene una conexión física con sus libros. Es muy difícil que te preste uno, y si lo hace, lo quiere de regreso a los tres días. Puede olvidar ponerse ropa limpia, pero jamás que te llevaste a uno de sus tesoros.

Cuando dije Biblioteca, tal vez pareció que es algún lugar específico con algún tipo de orden sistemático. No no no. Son muebles y muebles a lo largo de la casa, con dos o tres filas de libros apilados, acomodados o achocados. Aún así, creo que él sabe dónde está cada uno.

El laberinto de la soledad, por ejemplo, prefirió comprármelo antes que prestarme su ejemplar. Y lo dedicó, con su letra larga y elegante. Ahora yo no prestaré jamás ese libro, porque es la dedicación más hermosa, más llena de ilusiones que no se cumplirán: “para mi nieta María José, hoy como lectora, mañana como autora”.

También mandó a re empastar un tomo de cartas de George Sand y me lo regaló, para que yo vea lo difícil que fue ser mujer antes… y ahora le robé a Juana la Loca, otra que por mujer, por caliente y por ingenua está ahora en mi triste mesa de noche y no en aquella rica biblioteca de loco.

1-Ya vi que cuando escribo cosas cortas y sin sentido comentan más... les gustan las mujeres misteriosas, o qué?

2-Mal negocio, yo soy un libro abierto...

3-Aunque ahora soy pelirroja. No les había contado eso, verdad?. Pues sí. Me está gustando mucho esto, puedo imaginarme que soy una heroína de misterio o algo así.

4-cosas que escucho últimamente: the libertines, the kooks, the cure, sawdust de the killers.

5- Sigo sin haber visto burn after reading. NO LA VAYAN A QUITAR HASTA QUE LA VEA, SE LOS ORDENO

6- Y sé, hoy el blog es más diario que blog. Deal with it.

7- cosas que leo últimamente: angela's ashes, que me robé de casa de rosy, quien se
lo robó a mariana. Todo un drama. No sé todavía si me gusta, pero entretiene.

8-próximamente: tendré dinero y compraré libros.

9- FIN

de canciones y letras

La maestra de inglés le marcó a mi hermanita hacer un review de su canción favorita. Ella está entre disintegration y pictures of you, de The Cure. Tiene miedo de q la maestra se asuste un poco por la primera. Y yo digo que la segunda es bastante cursi, sobre todo para ella que es bien rockera y alternativa...

Mi canción favorita es across the universe cantada por Fiona Apple. Soy una gran fan de los bitols, pero el sentimiento de Fiona pue sno se compara con nada...

El caso es que me quedé pensando y no pude hacer una lista de mis otras canciones favoritas. Como que una canción favorita es mucho más que una que te guste mucho o que sea muy buena o muy novedosa. Mis canciones favoritas me recuerdan a algo, me llevan a un momento especial. Y pueden ser realmente malas o intrascendentes, sólo que me significan algo.

Libros. Fui a Gandhi ya dos veces, con la cartera siempre vacía. Espero regresar pronto y salir de ahí con algo. La decisión está entre varios, a ver quién gana. Solo entrar a esa librería me terminó de devolver el amor a los libros. últimamente me ha estado dando mcuho trabajo leer. No sé por qué. La principal y más aceptada teoría es que me estoy volviendo tonta...

Ya no sé que más, es esta una entrada muy sin sentido. Es que mañana es 2 de octubre y no pienso escribir, seguro habrá varios blogs muy buenos diciendo cosas muy inteligentes. Y si no, peus esta semana estuvo en unasletras un escrito de José Ramón Enríquez realmente maravilloso. Así yo no juego...

Mafaldita

Hoy vamos a hablar de Mafalda. Porque es mi blog muajaja y porque me encanta y porque es algo triste que tantos años después sigan muy presentes los problemas que a ella tanto le preocupaban. Y como este no es el lugar para hablar de política, mejor hablamos de alguien que lo hacía muy bien.

Bueno, primero un poco de historia (esa que se encuentra en wikipedia)... Mafalda fue creada por el humorista gráfico Quino en 1962 como parte de una campaña publicitaria de lavadoras, pero nunca se publicó. En 1964 apareció en el la revista Leoplán y después bla bla bla en otros periódicos hasta que Quino se hartó en 1973.



Temo decirles que ese rumor de que Quino la mató con un camión de sopa no es cierto. Buscando en internet descubrí que la última tira es mucho menos graciosa, aunque tal vez más realista, así como fue siempre Mafalda:

No sé si se ve bien la imagen, pero bueno aquí está el link también :

http://www.todohistorietas.com.ar/tiras1.htm

En mi casa hay un libro gigantesco y viejo que se llama "10 años con Mafalda". No es de nosotros. En algún momento de la vida mi mamá se lo robó a una de sus hermanas. Pero ya no importa porque nunca se lo vamos a devolver.

No sé cuántos años tenía cuando lo leí por primera vez, pero seguro eran muy pocos, porque había muchas cosas que no entendía para nada. La palabra burocracia, por ejemplo, estará ligada por siempre en mi cabeza a una tortuga. Antes de saber sobre Marx, ya conocí el capitalismo de Manolito y la tiranía de Miguelito. Mafalda me explicó, con su indignación de niña, acerca de muchos problemas que nadie más iba a sentarse a contarme.

No sé si tengo un personaje favorito. A todos los quiero como viejos amigos. Susanita me recuera un poco a mí a veces, porque nucna se calla. Felipito también, porque deja todo para el último segundo. Mafalda porque es fan de los Beatles. Y Guille porque come tierra.

Los papás se parecen también a los míos. Yo tardé años en tener computadora y cable. Mafalda era la única de su escuela sin televisión. Mi mamá me obligaba a comer potaje, no sopa. Y todos en mi casa tenemos una guerra sin cuartel contra las hormigas, igual que el papá de Mafalda.

Eso es todo por hoy. Mi hermana necesita la computadora.

Cambio y fuera. Mañana o un día cercano les pongo mis tiras favoritas de Mafalda.

Más Clarissa Dalloway

"Por experiencia, Clarissa sabía que el éxtasis religioso endurece los modales de la gente (igual que las causas); amortigua su sensibilidad, ya que la señorita Kilman era capaz de hacer cualquier cosa en favor de los rusos y se mataba de hambre por los austríacos, pero con su comportamiento privado infligía una verdadera tortura al prójimo, tan insensible era, ataviada con su impermeable verde."

Enamorada estoy de Virginia. Leo cada pequeña frase como un regalo.

Aún así, no logro terminar el libro (los libros: Al faro está también esperándome)... No es que supere mi intelecto (espero!), sino que, como dije, es como un regalo que hay que ir desnvolviendo muy lentamente, hasta estar seguro de que todas las capas están a la vista.

Estoy leyendo y siento la necesidad de mostrarle a alguien: mira esta hermosa frase. Mira todo lo que dice.
Lo que puse aquí no es lo mejor, sólo lo que leí en este instante. Y es tan cierto.

En otras noticias de libros, ayer terminé En América. Me gustó muchísmo, tanto como la historia como la forma en la que está escrito. Siempre cambiante. De verdad no quería que se acabara...

Lo siento por la falta de cohesión en las últimas entradas. Es que tengo al cabeza revuelta con tantas palabras ajenas (y tan sublimes!), que da trabajo escribir algo propio.

Más mañana. Es hora de dormir y me duele la cabeza.

Dejarlo todo para después

Académicamente (que es una forma bonita de decir "en lo que se refiere a la tarea"), suelo hacer las cosas bien, con tiempo. Nunca me verás a las 6 am terminando un trabajo para las 7. No no no, jamás. Esas cosas hay que hacerlas con anticipación.

También estoy lista siempre 10 minutos antes de la hora adecuada. Y entonces espero en la sala a que el resto de mi familia (otras 5 personas...) esté lista también.

En todo lo demás, soy la reina de dejarlo AL ÚLTIMO MINUTO POSIBLE.

Mi trabajo, por ejemplo (ah!, no les había dicho...soy reportera en unasletras), siempre escribo mis notas con el tiempo encima. Siempre creo que nunca jamás voy a terminar.

Si tengo que hacer una llamada, arreglar el botón de una blusa, limpiar mi cuarto...por dios! eso puede esperar milquienentos años...

Y así pasó el jueves, el viernes, el sábado, el domingo y el lunes y no escribí NADA... Y hoy tengo que escribir algo súper divertido/inteligente/MARAVILLOSO o nunca más van a leerme, no?

La verdad, hoy sí escribí algo, pero era para unasletras. Es una nota sobre la obra Eréndira... debe salir mañana o pasado en la página. Es la primera vez que en serio no me gustó ni un poquito el evento que cubrí...

Además, he estado leyendo bastante. Me faltan como 50 páginas de En América, de Susan Sontag, que estoy disfrutando poquito a poquito para que no se acaben... Y descubrí en internet La sra. Dalloway, de Virgina Woolf. Hace mucho que quería leerlo, pero no encontraba el libro en niguna de nuestras surtídisimas librerías... qué maravilla de escritora.

Para que no digan que sólo escribí tonterías, los dejo con su nota de suicidio. Es hermosa y desgarradora, según yo...Me pregunto qué habrá sentido Leonard Woolf al leerla, si yo sentí tanto...ah! y por cierto, en una de sus biografías dice que se "ahogó voluntariamente", no es un gran eufemismo para suicidio?

Querido:Estoy segura de que me vuelvo loca de nuevo. Creo que no puedo pasar por otra de esas espantosas temporadas. Esta vez no voy a recuperarme. Empiezo a oír voces y no puedo concentrarme. Así que estoy haciendo lo que me parece mejor. Me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en todos los aspectos todo lo que se puede ser. No creo que dos personas puedan haber sido más felices hasta que esta terrible enfermedad apareció. No puedo luchar más. Sé que estoy destrozando tu vida, que sin mí podrías trabajar. Y sé que lo harás. Verás que ni siquiera puedo escribir esto adecuadamente. No puedo leer. Lo que quiero decir es que te debo toda la felicidad de mi vida. Has sido totalmente paciente conmigo e increíblemente bueno. Quiero decirte que… Todo el mundo lo sabe. Si alguien pudiera haberme salvado, habrías sido tú. No me queda nada excepto la certeza de tu bondad. No puedo seguir destrozando tu vida por más tiempo.No creo que dos personas pudieran haber sido más felices de lo que lo hemos sido nosotros.
V."